La planta carnívora es la venganza del reino vegetal contra sus predadores (¿quizás sea un intento práctico de la teoría del ojo por ojo?) Pero pensándolo bien ¿Qué culpa tiene la mosca? ¿Acaso es la mosca una "come plantas cruel y criminal"? ¿Será que la planta carnívora podría ser un símbolo de la vida justiciera del vegano? Entre estos pensamientos me encontraba yo cuando me percaté de que existe un lazo entre las mujeres de cincuenta y el reino vegetal.
El vínculo entre las mujeres y las plantas es bien sabido ya desde antaño. Las fenicias usaban el azafrán, por ejemplo, para postres y dulces, que luego le ofrecían a la diosa de la fertilidad. Y lo usaban también para tranquilizarse antes del parto. He leído sin embargo, que clandestinamente, el azafrán se usaba asimismo como planta abortiva (¿Esto lo sabrá la diosa de la fertilidad?). No me sorprende, ya que también estimula la lujuria y se usa como afrodisíaco.
Los hombres y las plantas tienen también lo suyo, pero menos. Un hombre no es más que un junco, el más débil de la naturaleza, pero que piensa, según B. Pascal; y una mujer con piel de canela y labios de cereza no se queda con cualquier nabo, ni con ningún perejil, ni con ningún junco, aunque sea pensativo (tampoco en sus cincuenta).
Lo más notable en el asunto de las plantas, es la fortaleza que toma la alianza entre las mujeres y las plantas en las mujeres de cincuenta. De pronto, para cada achaque hay una planta. Encontré, divagando por la web, que la "Damiana", por ejemplo, es "muy útil para hombres para aumentar el número y vitalidad de los espermatozoides y para la menopausia en las mujeres." Cosa que inmediatamente anoté en mi memoria, para su posterior olvido (todavía no tomé nota de qué planta es beneficiosa para la memoria).
Hablando de la memoria, a los veinte no anotábamos nada y podíamos vivir igual, y llevar adelante nuestros quehaceres. A los treinta anotábamos en la agenda, a los cuarenta colocamos una pizarrita de corcho detrás de alguna puerta, y la llenamos de notitas. A los cincuenta…no hay pizarrita que aguante; guardamos anotaciones en facebook, en el celular, en la agenda, en listas de papel en la cartera, en notitas enganchadas con imanes en la puerta de la heladera, en el espejo del baño, en la pantalla de la computadora, apoyadas en la mesa así nomás, en el estuche de los anteojos, en la billetera, en el piso, al lado de la cama sobre los zapatos. La planta de la memoria parece ser variada. Por ahora, a la planta a la que más le confío es a la planta de los pies, porque es bien sabido (ya desde antaño) que el que no tiene cabeza tiene pies. Otra planta en comunión con las mujeres de cincuenta es la planta baja. Si a los veinte daba lo mismo si es planta baja o planta alta, a los cincuenta todo viene con condiciones: si no hay ascensor, no hay planta alta.
Lo más interesante es que, a esta edad, para plantar los sueños queremos una planta de concreto, aunque la flor es de quien la cuida y no de quien la planta.
A mi edad (que es todavía la flor de la vida) ya aprendí que lo importante es estar fresca como una lechuga, agarrar al rábano por las hojas, ser más fuerte que un roble, no pedirle peras al olmo, no caerse del guindo, no estar sola como un ciprés, ser más simple que una amapola, no estar del tomate (aunque que a veces no está mal tener cabeza de alcornoque), no andarse por las ramas, que la hierba mala a veces muere, que a veces está bien echarle margaritas a los chanchos, y que aunque nadie me prometió un jardín de rosas la rosa bien sabe en qué mano se posa, que hay de todo en la viña del señor ¡y que todo me importe un pepino! Está claro para mí que las plantas y las mujeres de cincuenta son inseparables, y por eso, ¿quién sabe? Tal vez el otoño sea una segunda primavera si cada hoja es una flor.
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